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Detrás vienen las letras coherentes, altivas y constantes, pero sinceramente cansadas del maratón ridículo que se les exige. Se nota un cierto placer en el sudor de las letras que lideran la carrera, tropezándose unas con otras, golpeándose, gritando y maldiciendo, ebrias de poder y de ruido van desaforadas por la vida. La carrera es inconsciente para ellas, corren por correr. No saben, tontas desesperadas, que en la meta no las espera el triunfo sino una cascada de locura, salvaje y violenta explosión de letras. No saben que prudentes en la cima las otras se organizan y las rescatan y las condicionan y las someten y las hacen suyas, aburridas letras coherentes. Y tú, imbécil, con todo tu poder las dejas, indiferente a esa injusta esclavitud. La neblina de los siglos te ha cegado casi totalmente y ya eres incapaz de ver la belleza en la explosión violeta violenta al final de la cascada.
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